Poètes contemporains
(une femme parle) Peu de plaisir, beaucoup de honte. J'essaierai tous ces corps pour rien. Si le remords me nourrissait je serais ronde. Je me donne donc je suis. Qu'importe s'ils n'ont rien à prendre. Un instant je me sens libre, j'existe désespérée. Je suis fière quand je me couche. J'irradierai, la jambe ouverte. Je me venge les bras en croix. Contre mon père, contre le monde, contre le soleil qui n'éclaire pas, contre la lune qui se moquera, Contre tout le froid qu'il fait. André Frénaud	Je conserve toutes ces choses en mes aisselles à la place des poils des herbes vaines ils ont dit aux filles de se raser douces et lisses de se foutre des fleurs chimiques au vagin cela va recommencer il va crier encore plus fort qu'on lui laisse la cuisine qu'on cesse de l'amputer de ses yeux tous les petits garçons s'appellent Steve c'est depuis que Grégoire est parti chercher de l'or on nous a mis à vendre pour payer le voyage tous les petits garçons s'appellent Steve finissent avant le commencement les poupées ne pissent plus elles pleurent lancent des grenades s'appellent à l'ordre dans mon lit je t'aime cela n'est pas assez loin pardon j'étais distraite ce n'est pas ce que je voulais dire l'amour va nous dépolluer la lune américaine Geneviève Amyot
MESSIEURS, Vous m'avez condamnée par contumace. Le couperet est tombé. Vous m'avez répudiée, coupable de ne pas marcher aux pas de vos rites ancestraux. Pourtant, Messieurs, je suis la favorite de l'herbe qui éclabousse de chaleur mes douceurs secrètes. J'ai pour le vent des faiblesses d'amante. Nue, j'aurais pu vous parler de mes vallons, de mes chemins ombreux, de mes jambes qui emprisonnent, de mes bras qui se tendent. Mes lèvres, Messieurs, auraient pu vous dire des mots de silence. Je ne vous parlerai que de mes tristesses. Vous ne saurez rien de mes danses de minuit . * Je suis l'invitée de l'arbre, il a pour moi des tendresses mâles et rugueuses. L'orage me réserve des jouissances qui me fouillent. La poésie me fait crier de plaisir et de douleur. Vous auriez pu être ma poésie. Vous auriez pu être le vent, l'herbe et l'arbre dans l'orage. Anne-Marie Derèse** * Sous un figuier d'Avignon L'ombre verte étais sucrée Par les larmes d'une figue. Georges Duhamel	MOUVEMENTS Ii y a ceux qui vont au bout du monde pour se voir entre quatre horizons, ceux qui dérivent au loin pour se garder un espoir de retour et ceux qui partent, ô Baudelaire, pour partir. Ce sont gens de déroute d'exil et de grand vide qui prennent souffle dans le feu et le secret éclat des songes. A distance ils se tiennent proches d'un nuage en cavale d'une source perdue dans les yeux d'une fille ou du silence qui suit le rire trop vaste d'une tragédie sans objet. L'infini scintille à leur cou écharpe d 'herbe et de chimère pour ne pas dire de néant et de nuit. Ils ont depuis l' enfance le goût des saisons violentes des fruits qui agacent les dents des métaphores qui montent à la tête prenant sans cesse les devants et improvisant à tombeau ouvert. Sous leurs pas, la terre comme un gouffre une étreinte une blessure qui jubile de n'être ni refuge ni repos, la terre comme boulet de granit bille de bois globe de cendre sphère de froid boule de lave, la terre comme une marraine sans recours comme une marée sans rivage... Sages déchus prophètes qui n'êtes dignes celui qui nous voit ne peut croire que nous ne sommes point là campés bon pied dans l'histoire solides au poste et bon oeil mais déjà départis de nous déjà dénoués des autres déjà plus qu'à peine effacés... André Velters
J'ai souvent éprouvé un sentiment d'inquiétude, à des carrefours. Il me semble dans ces moments qu'en ce lieu ou presque: là, à deux pas sur la voie que je n'ai pas prise et dont déjà je m'éloigne, oui, c'est là que s'ouvrait un pays d'essence plus haute, où j'aurais pu aller vivre et que désormais j'ai perdu. Yves Bonnefoy
Il a plu cette nuit. Le chemin a l'odeur de l'herbe mouillée, Puis, à nouveau, la main de la chaleur Sur notre épaule, comme Pour dire que le temps ne va rien nous apprendre. Yves Bonnefoy	Dans la vocifération blanche d'une tempête, on distingue parfois un flocon méritant. Mais le tumulte ne peut se l'adjoindre. Délaissé, il tombera seul, dans sa lourdeur tragique du temps. Hormis le poème, il n'est rien qui puisse aller à sa rencontre. François Jacqmin
La nuit ! La nuit surtout je ne rêve pas je vois J'entends je marche au bord du trou J'entends gronder R.G. Cadou	Quelque fois j'ai plaisir à me taire et plus grand plaisir à chanter mes silences. Bernard Hreglich
J'a laissé tant d'amour dans les villes d'Europe que je ne sais plus bien si j'ai aimé un jour un visage un regard un sourire une épaule ou vos rues villes vos rues à l'heure froide où je suis seul rentrant au long des parcs des quais sous le brouillard... je ne sais plus ton nom l'odeur non plus de ta poitrine J'ai besoin d'oublier cet amour dérisoire ce long chemin dans la clarté qui se consume l'odeur des tilleuls déchirante... Ô solitude je n'ai qu'une clé de chambre d'hôtel dans ma poche Je rentrerais très lentement Bernard Delvaille
L'homme que vous voyez à genoux ne croyez pas qu'il prie. Il fait de sa vie maladroitement un paquet qu'il remettra ce soir à la mort. André Schmitz	Adieu, je m'en vais, (griffonna-t-elle). le poème est sous le paillasson. Il ouvre les portes intérieures. Moi j'en ai besoin pour sortir. André Schmitz
Libre au ciel de contenir de gros oiseaux et des nuages obèses et un dieu gras, ventru, à gros appétit, et des saintes bombées pour cause de grossesses mystiques. Et libre au poème d'y aller voir, là où on voit le rien, le tout, l'os et la graisse. Et libre à des riens d'être lourdement fabuleux. André Schmitz	J'affirme sur l'honneur que je n'ai rien à voir avec moi-même. Je ne suis pas propriétaire du corps où je réside... Je suis le fils d'un enfant qui n'est pas encore né, L'époux sauvages d'une femme que je traverse et qui ne m'appartient pas. Une jeune fille quelque part tente encore d'être ma mère. André Schmitz
A l'enfant que je n'ai pas eu mais que d'un homme je reçus septante fois sept fois et davantage, à l'enfant sage dont je formai le souffle et le visage... enfant conçu, toujours inachevé, qu'on me fait, que je fais, à chaque fois que j'aime, qui se défait en moi pour donner un poème... Liliane Wouters
Ma tête dans le vent, mes pieds dans leurs chaussures, mon âme dans son corps. J'ignore où je m'en vais, la route n'est pas sûre, au bout m'attend la mort. Liliane Wouters	On s'en vient seul et on s'en va de même. On s'endort seul dans un lit partagé. On mange seul le pain de ses poèmes. Seul avec soi on se trouve étranger. Seul à rêver que gravite l'espace, seul à sentir son moi de chair, de sang, Seul à pouvoir garder l'instant qui passe, Seul à passer sans se vouloir passant. Liliane Wouters
Jésus-Christ est mort sur la croix, à Golgotha, selon les Ecritures, en compagnie de deux brigands. Jésus-Christ est mort dans son lit, muni des sacrements de l'église. Jésus-Christ est mort sur la paille il était sans travail de puis des mois. Jésus-Christ est mort en quarante-trois, non loin de Munich, dans une chambre à gaz. Jésus-Christ est mort à l'asile de vieillards. Jésus-Christ est mort sur la chaise électrique, quelque part aux Etats-Unis, accusé d'avoir violé une blanche. Jésus-Christ est mort de la peste noire, à Florence, au quatorzième siècle. Jésus-Christ est mort sur l'autoroute, au volant d'une Maserati. Jésus-Christ est mort aux Termophyles, à Marignan, à Stalingrad, à Hiroshima... Vahé Godel	Pour vivre, il faut planter un arbre, il faut faire un enfant, bâtir une maison. J'ai seulement regardé l'eau qui passe en nous disant que tout s'écoule. J'ai seulement cherché le feu qui brûle en nous disant que tout s'éteint. J'ai seulement suivi le vent qui fuit en nous disant que tout se perd. Je n'ai rien semé dans la terre qui reste en nous disant : je vous attend. Liliane Wouters Un bonheur suavement brille À travers les humains sentiers... Anne-Marie D’AMOURS.
Gloire au coeur téméraire épris de l’impossible. Victor de LAPRADE.	Va au bout de ton chemin, va au bout de toi, jusqu’à l’absurde et plus loin encore. Je serai là, à ton arrivée, à ton arrêt, pour te souhaiter un nouveau départ dans ta métamorphose éternelle. Andrzej Swietochowski
Jusqu'aux bords de ta vie Tu porteras ton enfance Ses fables et ses larmes Ses grelots et ses peurs Tout au long de tes jours Te précède ton enfance Entravant ta marche Ou te frayant un chemin Andrée Chédid	Qui que tu sois, passant du ténébreux chemin Où la vie a semé ses urnes cinéraires, Ô promeneur hanté de sublimes chimères, Si tu veux te survivre à toi-même, demain, Cueille pieusement les sanglots surhumains Que rythme, dans ton sein, ce cœur qui s’exaspère. L’Idéal n’est vivant qu’aux cimes des calvaires : Adore ta douleur et donne-lui ta main... Marche seul et sois fier ; plein de morgue, relève Ta tête altière, et fuis les contacts infamants ; Ne choisis pour sentier que celui de ton rêve. Albert DREUX.
Dans cette usine ça sent l'éther ; et dans l'éther peinent les filles qui font et font des bas de soie pour d'autres filles R. Ganzo	La bêtise, C'est un mois de mai. Un mois de mai sans soleil, (Donc sans jupettes) Sans fleurs, Donc sans muguet) Où les jours fériés évidemment Tombent le samedi. D. Berry
Nâzim Hikmet
Nazim Hikmet naît en 1902 a Salonika et grandit à Istanbul. Il commence à écrire des poèmes à l'age de 17 ans. Attiré par les idées du marxisme, il va en Russie en 1922 où il rencontre Mayakovsky. A son retour en Turquie en 1928, il est persécuté pour ses opinions politiques. Il passe 17 ans des 22 années à venir en prison. En 1951, il doit fuir la Turquie et reste en exil jusqu'a sa mort à Moscou an 1963 ( où il ne pût rencontrer Anna Akhmatova, puisqu'elle était emprisonnée par les soviétiques!)
Je suis dans la clarté qui s'avance Mes mains sont toutes pleines de désir Le monde est beau Mes yeux ne se lassent pas de regarder les arbres Les arbres si verts, les arbres si pleins d'espoir Un sentier s'en va à travers les mûriers Je suis à la fenêtre de l'infirmerie Je ne sens pas l'odeur des médicaments Les oeillets ont dû s'ouvrir quelque part Être captif, là n'est pas la question Il s'agit de ne pas se rendre Voilà.	La plus belle des mers est celle où l'on n'est pas encore allé. Le plus beau des enfants n'a pas encore grandi. Les plus beaux de nos jours sont ceux que nous n'avons pas encore vécus. Et les plus beaux des poèmes que je veux te dire sont ceux que je ne t'ai pas encore dits Ils nous ont eus : moi à l'intérieur des murs, toi à l'extérieur. Ce qui nous arrive n'est pas grave. Le pire : c'est de porter en soi la prison conscient ou inconscient. La plupart des hommes en sont là, des hommes honnêtes, laborieux et bons, dignes d'être aimés comme je t'aime
...Le citoyen arménien n'a jamais pardonné que l'on ait égorgé son père sur la montagne kurde Mais il t'aime Parce que toi non plus tu n'as point pardonné A ceux qui ont marqué de cette tache noire le front du peuple turc.	Tu es un village de montagne en Anatolie, Tu es ma ville, toi la plus belle et la plus malheureuse. Tu es un appel au secours - bref, tu es mon pays ; les pieds qui accourent vers toi sont les miens
Vivre comme un arbre, seul et libre, Vivre en frères comme les arbres d'une forêt, Ce rêve est le nôtre! Yasamak bir agaç gibi, tek ve hür, Ve bir orman gibi kardesesine, Bu hasret bizim!	Mes frères Si je n'arrive pas à vous dire correctement Ce que j'ai à vous dire, Vous m'en excuserez, Je suis gris, la tête me tourne légèrement Pas de raki, De faim, un tout petit peu. (écrit pendant sa grève de la faim, en prison en 1950)
Au dessus de la mer le nuage bariolé Sur la mer le bateau d'argent Au dedans de la mer le poisson jaune Tout au fond de la mer l'algue mauve Et devant un homme nu et debout Se demande Serai-je le nuage Ou le bateau? Serai-je le poisson? Ou l'algue? Ni l'un, ni l'autre Il faut être la mer mon garçon! Avec son nuage, Avec son bateau, Avec son poisson, Avec son algue	La vie n'est pas une plaisanterie Tu la prendras au sérieux, Comme le fait un écureuil, par exemple, Sans rien attendre du dehors et d'au-delà Tu n'auras rien d'autre à faire que de vivre. La vie n'est pas une plaisanterie, Tu la prendras au sérieux, Mais au sérieux à tel point, Qu'adossé au mur, par exemple, les mains liées Ou dans un laboratoire En chemise blanche avec de grandes lunettes, Tu mourras pour que vivent les hommes, Les hommes dont tu n'auras même pas vu le visage, Et tu mourras tout en sachant Que rien n'est plus beau, que rien n'est plus vrai que la vie. Tu la prendras au sérieux Mais au sérieux à tel point Qu'à soixante-dix ans, par exemple, tu planteras des oliviers Non pas pour qu'ils restent à tes enfants Mais parce que tu ne croiras pas à la mort Tout en la redoutant mais parce que la vie pèsera plus lourd dans la balance
Mon siècle dont les derniers jours seront beau, Ma terrible nuit déchirée par des cris d'aurore, Mon siècle éclatera de soleil, ma bien-aimée, Comme tes yeux...	Ses bottes ont disparus de nos places son ombre de nos arbres ses moustaches de nos potages ses yeux de nos chambres (sur Staline)
Le jour pointe mais ma chambre n'est qu'une longue nuit.
L'image de ma bien-aimée me parla un beau jour : "Je suis et elle n'est pas" dit-elle du fond du miroir. Je frappai, la glace se brisa, l'image disparut. Ma bien-aimée était toujours là-bas saine et sauve. Elle m'embrassa :"Ce sont des lèvres réelles comme le monde", dit-elle "Ce parfum s'exhale de mes cheveux et non de ton imagination", dit-elle "Les étoile existent, bien que les aveugles ne les voient pas, Contemple-les dans le ciel ou dans mes yeux", dit-elle.
... l'été a filé sous mon nez comme un train jaune aux wagons de bois sentant la sueur, la chair et le tabac. Et dire que moi je voulais le voir venir comme celle qui m'apporte du lait chaud dans son seau de cuivre rouge. Tans pis, l'été n'est pas venu ainsi Ce n'est pas ainsi que l'été vient Non, pas ainsi, sacré nom d'un chien. O toi, ma fille, ma mère, ma femme, ma sœur O toi qui a le soleil sur le front belle enfant aux yeux d'or mon enfant aux yeux d'or, Poussant des cris fous à tue-tête l'été m'a filé sous le nez sans que j'aie pu t'apporter un bouquet de violettes mauves. Que veux-tu les amis avaient faim on a mangé l'argent des violettes.	Comme le scorpion, mon frère, Tu es comme le scorpion Dans une nuit d'épouvante. Comme le moineau, mon frère, Tu es comme le moineau, dans ses inquiétudes. Comme la moule, mon frère, tu es comme la moule enfermée et tranquille. Tu es terrifiant, mon frère, comme la bouche d'un volcan éteint. Et tu n'es pas un, hélas, tu n'es pas cinq, tu es des millions.
Mon amour, la tête base, les yeux grands ouverts, dans le rougeoiement des villes incendiées, par les moissons piétinées, ils marchent, bruit de pas à l'infini. Et les hommes sont massacrés, plus aisément, plus facilement, que les arbres et les bêtes. Mon amour, ce bruit de pas, ce massacre, et pourtant... J'ai souvent perdu et ma liberté et mon pain, je t'ai souvent perdu, toi aussi, mais du plus profond de la faim, du plus profond des ténèbres, du plus profond des clameurs, je n'ai jamais perdu espoir dans les jours qui viendront, qui viendront frapper à notre porte de leurs mains rayonnantes de soleil... Je suis heureux d'être venu au monde. J'aime sa terre et sa lumière, sa lutte et son pain. Notre univers, j'en connais le diamètre à un centimètre près, je sais qu'il n'est qu'un jouet comparé au soleil, pourtant, à mes yeux, il est incroyablement grand. Je voudrais le parcourir, voir des étoiles, des poissons, des fruits inconnus. Mais je n'ai connu l'Europe que par les livres et leurs images... J'aime mon pays. J'ai marché sous ses platanes, J'ai dormi dans ses prisons. Seuls dissipent mon cafard son tabac et ses chansons. Mon pays : Bedrettine, Sinan, Younous Emré. Les coupoles de plomb et les cheminées d'usine sont l'œuvre de mon peuple, qui sait si bien rire de tout, en douce. Mon pays : il est immense, mon pays, on n'en finirait pas de le parcourir, vous semble-t-il. Andrinople et Smyrne et Marache, Trébizonde et Erzouroum. Le plateau d'Erzouroum, je ne le connais que par ses chansons. Et j'ai honte de n'avoir jamais franchi le Taurus, pour aller vers le sud, vers les cueilleurs de coton. Mon pays : des trains et des chameaux, des Fords et des ânes chétifs, des peupliers, des saules, une terre rougeâtre. Mon pays : ses forêts de sapins, ses eaux si douces, ses lacs de montagne où nagent les truites truites d'une livre, sans écailles, au corps d'argent qui rougeoie, du lac d'Abant. Mon pays : les chèvres de la plaine d'Ankara, l'éclat de leurs longs poils blonds et soyeux, et les grasses noisettes de Giressoun, et les pommes d'Amassya, aux joues rouges et au parfum de mus Et les olives, et les figues, et les melons, et les raisins aux grappes bigarrées, et les charrues de bois, et les boeufs noirs. Et puis les hommes de cette terre, laborieux, honnêtes, courageux, enfants admiratifs et joyeux devant tout ce qui est beau et ce qui est bon, le ventre creux, presque esclaves, les hommes de ma terre...

A une passante

Au travers des coeurs, au travers des rêts,
Mon bon plaisir perce son chemin
Moi - Vois-tu ces boucles déchaînées?
Je ne suis point faite de dépôts salins,
Me brisant sur vos genoux de granit,
A chaque vague je ressuscite.
Que vive l'écume, joyeuse écume,
La haute écume marine.

Le nu perdu

Pierre Reverdy 1889-1960

A DOUBLE TOUR

A une passante

Au travers des coeurs, au travers des rêts, Mon bon plaisir perce son chemin Moi - Vois-tu ces boucles déchaînées? Je ne suis point faite de dépôts salins, Me brisant sur vos genoux de granit, A chaque vague je ressuscite. Que vive l'écume, joyeuse écume, La haute écume marine.

Le nu perdu

Pierre Reverdy 1889-1960

A DOUBLE TOUR

Au travers des coeurs, au travers des rêts,
Mon bon plaisir perce son chemin
Moi - Vois-tu ces boucles déchaînées?
Je ne suis point faite de dépôts salins,
Me brisant sur vos genoux de granit,
A chaque vague je ressuscite.
Que vive l'écume, joyeuse écume,
La haute écume marine.